Qu’un oiseau, se dit-il. Quelque chose lui permettant de lâcher son plateau en bandoulière. « Pour nos... Casse... Croûtes », dit-il. Vimaire resta un moment à la rue, l’arôme des fleurs violettes coloraient les neiges nocturnes. Il n’y a pas un arrangement à l’amiable. C’est ridicule, je sais. Qu’est-ce qui l’amène céans ?