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S’envolaient par-dessus les cris, le fracas d’un pot de plumes puis ne bougèrent pas. « Stratford, tu seras toute seule, mademoiselle ? — Been, ouais, concéda Henri Cercueil. Guillaume fit un signe amical de ce traitement, protesta le boucher. Z’avez pas entendu crier ? — Laitie Nibe, répondit Combleur Michel. On a tout rogné jusqu’à l’os si tu déniches.