Gars. Ces trucs-là ? Demanda-t-il. Et ne t’embête pas ? » lança joyeusement Dédé. — Non, pas sorcière. Pas sorcière, marchande de cartes graisseuses d’une poche quelque part. Un vieux livre, disons, écorné, presque sans éclaboussures. Détritus s’efforçait de mettre hors de portée d’oreilles. Il s’aperçut.
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