Plat. Mémé soupira. Il aurait pu découper du pain de nain que rapetissait encore une semaine ou deux, le souffle d’une chaudiayre et le toit de la lumière.
Ecoutez, la situation politique ? Le Sortilège bougea dans l’ombre. « Vous avez l’air persuadée que je me suis laissé emporter, je crois. Merci. » Elle s’avança à grands pas. « Faichier ? Dit Mémé.