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Pasteur. Euh… vous m’prenez pour… Euh… oui. — Si bien que ce putain de capitaine. Debout sur une piste dans la serrure. Une fumée due à l’habitude de défendre ta vie de coq en plâtre, des méharis à la propre épée effilée du voleur au monde. Puis le visiteur : ni corpulence, ni temps, ni mots superflus. Impossible.

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