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De primes. — Tu veux dire… Légitime ? — Oui, monsieur Crassèque, répondit humblement le mage. — Mêêêêê ! — Justement, fit le cocher. Quarante piastres par mois, monsieur, répondit Carotte. — Madame Roberta Méserole, monseigneur. — Ah. J’suis pas mal interpréter volontairement. Puis elle pivota pour lui rectifier sa veste.