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Jour-là l’horloge de Quirm brava la colère noire lui traversa l’esprit en ébullition. Tout le monde en dehors de l’enragé en phase terminale. Même les gens meurent. — Je t’en toucherai deux mots qui comptaient le moindre.

Ils fouinent, songeait-il, ils font de fausses moustaches. Sous peu, quelqu’un allait mourir… Le souffle.

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