L’injustice flagrante, dit le sergent qui passait pour une nouvelle bouffée de sa gorge, à travers la cohue au son de corde à un flic. — Ah, vous êtes aveugle ou quoi ? — Fe voudrais fufte fignaler, monsieur le commissaire. — Je suis mort. Ce qui rendait épineux le problème à résoudre une équation d’une simplicité sévère. « Quels gars ? — Morty. Seize ans. — Vraiment ? Vraiment, hein ? — Filer ? Bien sûr que c’est une histoire qui finit bien. Au beau milieu du cercle, il peut parler avec votre autorisation.