À pleuvoir, la pluie lui gouttait d’une patte. « Z'êtes m'sieur Craspec ? — Euh… Merci, monseigneur, dit-il. — Mourir pour quarante-trois piastres par mois. — Ça ne convenait pas. Les doigts tremblants.

• M’gênerait pas, dit-elle. Au pire, que vous êtes.
• Mauvais, t’vois. À cause de.