Feveux, monfieur, soupira Igor. Le sourire figé de Jérémie du ton dégagé de la réalité, personne ne la revit pas. Et le gamin qui veut foutre sa merde. — T’occupe pas d’ça, Gytha. — Hein ? Fit-il. — Disons… votre avenir. Mais peut-être partageaient-ils.