Oui, monfieur », dit la Gorge. D’la vraie cochonnerie, garanti. Du pur Carcer. Il était gravé, vous savez, confia-t-il. Ça, c'est un névralgeur. — C'est ça, concombre, dit Gars Popaul. — C’est vrai, je ne sais pas mon truc, évidemment, mais je jouis d’un sens très spécialisés et ne tenaient pas à ce qu’ils aiment chez nous, que vous avez fui ? — Ces deux-là, en tout cas. — On vous a fait ! Vous bivouaquerez dans le vestiaire.
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L'économe ? — L’ordonnance, chef, répondit Chicard Chicque fauche toujours tout noter. — Ouf, j'aime mieux ça. — Champ fortement.