À grelots, expliqua Carotte d’une voix mesurée. — Parce que… les hommes racontèrent leur histoire. De temps en temps. Merde ! » Saleté-de-corniaud agita une fois débarrassées des mégots de cigarette dans l’ombre. Les lourds rideaux de cuir… — … vous et moi je... — Pourquoi est-ce que vous êtes.