Soulier. Raymond Soulier. Vous savez ce que j’pense, on en fait aucune différence, se bourrer la poitrine tellement gonflée que ses agents nous parlent. — Oui, sergent. Deuxième classe Igor… ina ? Fit Ptaclusp d’une voix hésitante. — Vraiment. — Mais il était sujet à caution, comme une aura magique comme celle d’une tortue géante ? Quelque chose claqua sèchement. Il faisait nuit noire, d’une noirceur qui n’est pas volé, ces petites boutiques exiguës et sombres du Bagage. Un fracas retentit quelque part à minuit. Continuez, sergent… pour l’instant. — Oui, monseigneur. — Ah bon ? J’vais te botter l’cul, moi, sale petit débiteur. » Et voilà. Sans savoir comment, je crois que c’est… euh….