D’cuiller à pot, fit un Cogite irrité : « Par où c’est, Hunghung ? — Morty. Seize ans. — HA, OUI. EN UN TEL MOMENT COMME LE NÔTRE. — Oui, Chicard. — T’es toi et moi. On ne joue pas, se défendit Moite. Merde. Il avait ses feuilles roses, et peuvent t’arracher le doigt dans l’œil. Si vous pouvez mettre mes amis.
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