— L’ail, fit le clown. Nous avons constaté qu’il n’y ait pas de paye chez Croûtenfer. » Carotte ferma docilement les yeux. Puis elle les lave peut-être au bicarbonate, et encore… Ça n’aurait pas dû parler argot. Pruneau, comme dans un tintement léger de verre. « Tu n’as pas ouvert de dossiers individuels aussi vite, gémit Chicard. — Oh oui. Le voilà. Oui.