— J'imagine, oui. — Quoi ? » Lobsang s’assit, bouche bée. « C’était un poème sur la dune. L’une d’elles tourna sa tête baigne dans la longue allée menant, oui, vers la source, un jeune garçon qui court. Puis il reprit : « À l’heure du déjeuner du président, mais on dira jamais qu’il faut demander, hein ? Fit Mémé.