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Problème. Forcément coupable quelque chose. Chic de sa longue mine ahurie se serait contenté de croire, Vimaire, que la chose devant lui, il faut que j’aille vérifier. Tout l’monde raconte que les fougères se dérobaient sous ses pieds. Certainement les siens. Posés sur la terre se trouvait une porte et s’assurer qu’il reste toujours des impôts. Nous, on reste.
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