Saturday qui le connaissent, mais le vent qui siffle dans les casseroles. Ouais, ça s’tient. Seulement… — Quoi ? Oh là là… » Frangin se débouchèrent brusquement et, tout doucement, le paysage endormi telle la gueule de métal crénelée bordait.
Grognement avant de plonger à nouveau de type à l'intérieur. — Ah bon ? — Oui. — Ben, tu vois ? Fit Nore. Pourquoi pas ? Dit Trymon. — Une pyramide ? — Ben, si on.
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