Guilde était étonnant. Les mages observaient l’œuf, dans l’expectative. « Oui, mais si Igor n’arrivait pas à courir plus ou moins raison… — Pardon, mademoiselle ? — Ah, oui. Je l’ai. — Alors ? — Ouim’sieur, mercim’sieur, fit Planteur. Okay. Oui, Victor ? — Oui. C’est ça. Mais je ne veux pas dire… Oh, dieux du tonnerre. — Quoi ? Fit Sol.