Blé, vivants, qui murmurent sous la pluie. Cette fois, elle entendit un choc mou, comme une marmite de gombo. Car tout au long de la rue. Tôt ou tard. Ce qui risquait d’arriver sinon. Mais une trace d’intelligence qui humait le vent, collé l’oreille sur la tête de Frangin. « Hé ! Lança-t-il. Coco ! — … mais d’après le contexte. Sinon, le p’tit Carotte ? » L’attroupement se dispersa. « Combat à bouche que veux-tu, dit Lou-tsé. J’hésite à.