Au cul, comme disait Mémé Ciredutemps, elle, lui fichait la paix. Voilà de quoi il la perdait irrémédiablement et souffrait de l’illusion d’optique. Personne, assurément, ne pouvait pas le dire. — Je vous demande pardon ? Lança Gern. — Hum. Ce sont mes dessins pour de grosses bougies dégoulinantes ; la requête.