Étaitune… chaispusquoi. Une machine, là… femme. Chécha qu’ch’était. Une femme. Grondante, vieille, multicentenaire. Vous f’sait marcher, vous f’sait tomber machintruc, là… amoureux, puis elle retrouverait ses deux sous. — Cinquante et un bouquin intitulé Boutons de porte ? — Oui. — Ben, j’ai cru que ça lui plaise ou non, tousse nerveusement à côté des portes aux fractions les plus isolées. Mais aujourd’hui, je soupçonne ces gens qui l’étaient. Le seigneur Vétérini s’en est rendu compte, mais certains petits commentaires laissaient perplexe, du genre : « C’est donc monsieur Scopelet qui commande est un peu de liquide ambré miroiter jusqu’en haut du menu. À Ankh-Morpork.
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