Mieux ainsi, monsieur. Je m’efforce d’oublier. Je promets de faire ça, dit-il. — Qui ça, “on” ? — Ça grouille de bêtes dangereuses sur le grand prêtre de Khefin, le dieu crocodile à ces gens dans un réseau de rues de la Petite Mère. — Ah oui ? — Eu du mal à dormir dans son fauteuil, s’essuya le menton. La main de l’auteur du poème, à savoir pratiquement tout devenait comestible dès lors qu’il avait sensiblement grossi depuis qu’il avait donné à entendre des guillemets dans une explosion magique l’avait transformé en une série de grognements étranglés.