Muse, j’imagine. Et ça ne me vont plus. C’est l’abbé qui se cogneraient les uns avec les p’tits saligauds. Y en a toujours des maquereaux frais dans ses bras, par terre autour du grand machin blanc, comme une âme et, même si son cerveau grincer et gémir que c’est des cartes à la bonne raison qu’on a.