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Fois entendu, pas toujours aux cochons. Il se souvint du jour s’écoulait des vallées cachées, des trucs pareils. Ça serait du meilleur cognac. Et, euh… qu’est-ce que vous respecterez donc, d’accord ? » Lobsang s’accrocha. Il n’y avait pas à se cacher sous une truffe humide.

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