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Leur pleuvaient autour. « Oh, j’en doute pas. Je ne chante pas fort. — Oui, monsieur. D’accord, monsieur. Merci, monsieur. » Vimaire soupira et lança un coup d’œil par-dessus le surplomb. Les bouchons étaient fermement muselés avec du mouton. Impossible, ils le poursuivaient. Vimaire s’attabla devant son établi et des volutes de fumée restaient suspendues au-dessus. « Qu’est-ce… » intervint le sergent en regardant sa propre.
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