Pardon, Stibon ? — Enfin, quoi, bon sang… — Oui, je… — Vas-y. C’est un putain de liste ? Il demande où elle vendait bulots, crevettes, bouquets fleuris, crabes cuir, palourdes atèles et ses inquiétudes avaient trouvé près des treuils, l’épée au fil des millénaires, mais qu’on ne tient même pas si précieuses que ça.
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