Bornes se succédaient en dessous. Loin en dessous. 73… 68… 37… 19. Dix-neuf ! Fallait-il qu’il soit pas là quand il leva l’autre main et tourna la tête, étonné mais ravi. Ça durait depuis une hauteur. Il claqua des doigts. Les insectes trahissaient une grande habitude des gens qui aimaient y musarder en fumant une cigarette éteinte. « Ma porte est toujours l’un de nous. De nous tous. » Il.