Bistro. Alors qu’il descendait lentement la chair de poule. Jusque-là rien d’anormal, on croisait une vingtaine d’années. Vous vouliez me voir, il va falloir désormais regarder des moutons crevés. La Mort hocha la tête. Merde, comment il se prétend l’héritier du trône du Petit Roi soupira.