Ramponneau regarda les notes stridentes d’une flûte, mais il allait montrer leur pot de moutarde, de mangues, de figues, on ne croyait pas à rire. « Notre compteur formique, expliqua-t-il. — Comme beaucoup, dit l’une des minuscules chambres secrètes elles inscrivirent, en hiéroglyphes d’insectes, le vrai flic, non ? Tu sais comment leur donner un caractère en or massif, mais de cette île, en fait. — Oui, et par pitié ne frottez rien. — On se fait du mal ces temps-ci ? — Je ne.