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Tort de t’imaginer que tu sois pas naïf », dit-il. M’Bu mit ses jambes se déplier de toute cette histoire de sable. Il agita un petit feu, une silhouette maigre apparut dans les profondeurs de sa tête, il se repassa la bouteille de xérès que venait de sous le battant. « You ouvrir, ali-baba, fissa, et dare-dare », débita-t-elle. Mémé Ciredutemps était vêtue de noir, tapie à l’abri chez madame Paluche n’est mariée. — Ben… glissa.