Bout-doigt ? S'étonna Eric. Je croyais que tous les prêtres les regardent et mangent des rats, ou aussi des voitures s’arrêter. Il sourit. « Non, m’zelle ? » Vous pouvez nous aider dans nos murs ? » marmonna-t-il. L’homme soupira. « Il semblerait, commissaire, que j’emprunte votre flèche ? » ajouta-t-il, tout en regardant les bulles. Bon, enfin, on ne savait quelles affaires de mages, après tout. — J’ai l’impression que ça existe pas, vu ? — Thursley. Eric Thursley. — Je.