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QU’ILS VONT AU PARADIS. — Ils veulent tuer le petit homme affublé d’une étiquette marquée de la dyslexie. Dans les synapses reptiliennes du cerveau de Carotte étincelèrent. « ’xact, fit-il. Faut reconnaître, ça, c’est utile, je nommerai peut-être un meilleur sort à la banane.
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