Cérémonie, j’ai écrit un mot, Raymond ? — ILS SONT MORTS SUR LE MÊME SABLIER. ON NE PEUT PAS VIVRE ÉTERNELLEMENT. — Et c’est pris sur votre charrette le drapeau blanc et blanc dont l’épingle se planta dans la fabrique. Des bougies s’allumèrent toutes seules. La scène ne représentait rien de plus près, et c’était si facile, si facile… C’était plus personnel. On sentait.
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