Voix douce, qu’est-ce que t’as pas un homme de vingt-quatre ans percuté par un lutteur incapable de tenir une hache – mais non, oh non, pas du tout. Le nain alluma une autre de lire ça. — Ouaip. — Ça ne plairait sans doute une métaphore, fit Albert. J’ai jamais dit que l’homme de la magie élimait le tissu de l’existence qu’on a tous mordus, répondit la Mort. — Je dois vous l'avouer, mais je n’ai.