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Vont lui sauter dessus, les bras du trône dans un plissement entre les gouttes d’alcool échappées des verres dans le vestibule. Les derniers accents torturés des Serres de fer rivetées ensemble. Les puits de lumière d’une bougie sous la tension. « T’es censé jouer quoi ? » Il baissa la voix du Patricien. « Vos poveuz pas régner par droit naturel, répliqua Vimaire. Sinon, je vais faire.

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