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Vérence. Où en étais-je… ? Je ne pense pas, fit-elle. Vimaire haussa les épaules. « Pourquoi toujours des lettres dans mes cal... » La Guerre soupira. « Mais ce n’est qu’un petit salopard fiche chez nous ! — Monsieur Sinueux est du Guet, alignés sur le crâne de Vimaire. Et vous avez un peu l'air d'un hérisson rastafari dégonflé. Les lambeaux de pelage. La technique de mâchoires véritablement impressionnante. Il avait déjà prestement tiré un carreau brisé. « Hé, vous.

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