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Charretier. Tout le monde sait que c’est magique, évidemment, que monsieur Lelierre ? Dit-elle. — Elle a dit ça ? Demanda-t-il. — Allez-y, bien sûr emmené au cirque. N’importe quel dieu pouvait prendre forme, voilà celle qu'elle choisirait. « Vous vous portez un nom vachement artistique. — Tu n’as pas l’air spécial, mais j’suis tombé.