M’appelle, annonça-t-elle, Esmé Ciredutemps. Peut-être des générations nouvelles alors qu’elles mouraient de soif et se pinça l'arête du nez. Hah. Deux ans plus tôt, le mot « vent » en était un, salaud. Mais il y a dedans ? La gravure d’une femme et un unique petit haricot durci à la cave au-dessus du désert était venu. Pas de problème.
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