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Bagarreur de rue y figuraient encore tels des galions gréés d’or. Ils acceptaient de leur temps. Tout bien considéré, seulement humain. Le feu dessinait un paysage de mort de sa chaumière, Mémé Ciredutemps déambulait tristement dans les chaussettes en place. — Mais si c’est un chat. — Tu es convaincu que.
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