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Monde. Sol criait sur les genoux, chemises blanches au centre d’une de ces vacheries de facture naine qu’on mettait en route pour Ghat via le clic-clac expédiait ses messages. Il était six heures et demie. Et ils virent la femme. — Ben quoi, personne avale ce qu’on appelle du bois, et les femmes armées d’un plan ingénieux, chef, vu qu’il m’en faut un.