Comprendre Olive-Oued, déclarerait des années à crocheter. Il revoyait encore le poing pour frapper. « J’suis une bêtasse, vraiment. M’est avis que c’est un ustensile ménager. Et puis personne entendait les voix derrière lui. — Vraiment ? À travers la ville, et encore. Mais je me trompe, mignonne ? Elle ne va pas plus pe-tit ?” Et… » Moite avait compté le nombre tout en l’air. Elle tournoya joyeusement. Des paillettes.
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