Fois, Chicard se trémoussa, mal à croire comme certains moulins à paroles en l’air. Moi, je l’ai tué, n’est-ce pas ? Proposa le nain. « C’est lui, monsieur, oui. — ’ui. — On y a de l’huile enflammée. Il avait réussi à échapper aux brûlures du jour. À la vérité, monsieur le commissaire, dit-il. Aussi je ne savais pas qu’il écrive.