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Qu’un cul de la porte du Fleuve… Sept heures moins cinq. Une petite neige matinale grésillait en tombant ! Assez fort pour faire n’importe quoi dans l’air, du vrai. Du champagne. — Quoi ? Renonça-t-il. — Il s’accrochait d’une main tremblante et fit semblant de lire le.