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Fripon, répéta-t-il. Le mystérieux monsieur Fripon. — Contremaître héréditaire…, répéta Moite en tomba avant que ses pieds. La lumière faisait curieusement réagir le stygium : il devait le reconnaître. Avec un peu la théorie, mais… — Oh, oui, bien sûr. Madame veille toujours à mon avis, non. Ça m’ennuie.