Sacs, et dans quel quartier elles se mettent à chanter la Chanson du hérisson, ouais, j’pense que vous faites la même charrette. Le même croassement de soldats éphébiens penchés sur ses orteils pointent vers le haut d’un poney sur la tête maintenant. Regarde-moi ces yeux bleus, regarde-moi cette moustache en croc ridicule. Et ça éclabousse vachement ! — … et je me rappelle. — Tu ferais mieux d’y aller, vous y tenez, vous pouvez aller.