Fêtes enfantines. — J’veux rien savoir ! — Pas mal, hein ? Fit-il. — Exactement, fit une petite voix qui protestait. — Me donner en prime de vingt piastres par an… — Je l’ai vu, fit Vimaire d’un ton sévère. Faire impression, qu’on te dit. — Ma m’man et maîtresse Ciredutemps, répéta Mémé. Trois sucres, s’il vous plaît. — Ça me rend malade.