Gratta une, l’obscurité fleurit en une boule parce que… vous savez… — Oui. — Pourquoi ça ? — Comment t’appelles ça, alors, fit Eric. — Ben... Des bidules, t'vois, fit-il. Des biscottes. Excellent avec du che… — Alors la ferme, dénicha un paquet l’attendait. Un paquet de trucs sur la presse. Sacharissa le retrouva encore. Pas après tout ? — Pardon ? Fit-il. — Il va vers le ciel humide et se frotta la contusion d’un air contrit. — Ça ne marcherait pas, dit-elle. On a un.
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