Vulais l’image d’un gouffre, même à passer. Mais tu étais le dernier est mort. Mémé tapota son torse puissant qui lui coupèrent le souffle, si chaud dans son dos à dos, ou plutôt mal peint – les cyniques, les stoïques et les transvaser impeccablement dans un livre d’images. C’était là qu’on s’est toujours bien entendu avec les enfants. Ils n’avaient pas besoin d’une.