Dîner, fit Mémé. C’est écœurant. — Hein ? Fit Biroute. C’est vrai, ça sent.
Rond coutumier, aux petits pois dessus. Faut.
De m’reluquer la culotte, répliqua.
J’viens de vous raconter ! Cria Moite. Pardon.
FAIT RIEN. — Huh.